Видели вы мёртвый лес? Нет? Тяжело смотреть на него. Среди безбрежного зелёного моря вдруг предстают обугленные деревья, чёрные, поедаемые короедами стволы, лежащие на земле.

Здесь совсем не та тишина, что бывает над рекой вечерами. Она мёртвая, давящая. В этом месте долгое время ничего не будет расти, а подошвы станут утопать в серой золе.

А откуда берется пал? От случайно брошенной спички. Огонь охватывает лес сверху донизу, земля дымится под корневищами, пламя перескакивает с вершины на вершину и перебрасывается ветром далеко вперёд, охватывая все новые и новые участки. Теперь там тоже всё мертво. Только обугленные стволы торчат да работяга-дятел простукивает их, ещё надеясь на что-то.

Конечно, здесь вырастает лес, но когда? Через долгие годы. И это уже будет другой лес, не наш, где кто-то (может быть, вы?) так любил бродить вечерами… И так хочется, чтобы не было этого пала, хочется, чтобы не горели наши леса, не поднимался в синее небо чёрный дым.
Не вы ли бросили на сухой мох спичку? Нет? Тогда не вы ли прошли равнодушно мимо, заметив небрежно брошенный кем-то окурок, спеша по своим делам? Кто же тогда виноват в том, что лес сгорел, кто?..

С. Полянин, госинспектор по охране леса